Previous Entry Share Next Entry
Потерянное вдохновение
kings of leon, AnnikaSo
annikaso
Я потеряла вдохновение. За последние 2 года я написала всего одно стихотворение. Даже, проще сказать, не написала, а выдавила. Хотя оно было божественно, на мой взгляд, самое лучшее, что я когда-либо писала. Я уничтожила его сразу, как только оно сложилось в десять четверостиший на листке, потому что это стихотворение было посвящено человеку, оставившему неприятный след в моей жизни, человеку, которого мне больше не хочется вспоминать, и которого я похоронила в той части прошлого, не существующего более для меня. Оно было слишком откровенным и правдивым. Наверное, я просто испугалась, что все поймут, кому оно, о чем оно, и испытают то, что испытывала я, будучи в связи с этим человеком. Мое вдохновение всегда было неотъемлемой частью моих внутренних переживаний и чувств. Я черпала его из отношений с людьми, которые были дороги мне, и о которых я вспоминаю теперь либо с улыбкой либо с сожалением. Со временем я стала замечать, что то ли я черствею, то ли все уже не играет особого значения для меня, и писать вроде бы уже не о чем. Я спокойно отношусь к тому, что преподносит мне судьба, без эмоций, словно мой мир покрылся коркой льда и атмосфера вокруг погрузилась в летаргический сон. И с этим спокойствием все то, что вызывало восторг или бурю других эмоций, словно умерло в один миг. Я давно не влюблялась, и такое ощущение, что уже никогда не полюблю, поэтому мне не о чем больше писать. Мечты и фантазии иссякли и мое богатое воображение так же заснуло крепким зимним сном. По большей части я писала о тех, кого любила или люблю, а теперь мне не о ком писать. И не о чем, потому что в сердце пусто. Прошлое потускнело, и теперь не кажется мне таким будоражущим, каким было раньше, из него вряд ли почерпнешь новые идеи. То ли я постарела внутренне, что уже смотрю на все совершенно в другом свете и с другим отношением.
Вспоминаются старые посиделки с Ильей и Алексеем. Наш узкий кружок творческих личностей частенько собирался в барах города, мы засиживались до поздна за кружкой эля или чего-нибудь покрепче, спорили о литературе и музыке, цитировали наших любимых поэтов, писали экспромтом стихи на салфетках, обычно это были короткие четверостишия или сонеты, пропитанные сарказмом и иронией. Частенько наши посиделки заканчивалось тем, что я цитировала Шекспира, Бодлера, Бальмонта, Ахматову, не желая слушать моих друзей, проваливаясь в свой собственный мир. Было весело. Особенно, когда приходила очередь Письма Татьяны Пушкина. И всегда находилась свежая идея, порой очень смешная, о чем тут же писал и зачитывал своему окружению.
Я писала книги. Всего две из них были дописаны, но я их никогда не перечитывала с момента, как я вносила завершающую строчку.
Куда все ушло?! Смотрю на свое отражение и кажусь призраком самой себя... каким-то незнакомым мне человеком, превратившимся в холодный бесчувственный камень с утсавшими голубыми стекляшками вместо глаз. Наверное, мне надо влюбиться, чтобы вернуться к жизни. Но это так сложно.
MX6nDUxIHYY

?

Log in